Meinen ersten -Geburtstag habe ich hinter mir und werde bald zwei. Kann auch laufen. doch bin schon wieder weit weg von meinem Papa und Oma. Diesmal können wir nicht als blinde Passagiere im Auto. Hier ist auch Papa Familie meine Mama und mein Papa haben den gleichen Opa. Angeblich hat mein Onkel der Bruder von meinem Mama das Ticket bezahlt. Ich bin wieder traurig aber warte Mama wenn ich groß bin gehen Papa und ich auch mal alleine in urlaub das du weiß wie das ist. Hier ist es zwar schön alle Tanten und Onkel sind lieb auch mein Opa. Aber ich vermisse Oma mein anderen opa und meinen Papa besonders. Liebe sag süßer ich lasse mir was einfallen aber hier ist es schwer ohne Eltern weg zukommen

Süßer wurde vor einer Woche zwei den Geburtstag feierten bei mir seiner oma. Diesmal konnte ich ihm eine schönen Kindergeburtstag machen. Ich hatte letzes jahr eine schöne Arbeitsstelle. Sogar in Kinderfahrad konnte ich ihm als Geschenk kaufen. nur der Nachteil über Online bei Real und jetrzt wissen wir nicht wie zusammen schrauben. im einen Fahradladen habei ch schon gefragt abe das kostet das gleiche wie das Fahrrad gekostet hat. vielicht an einer Tankstelle billiger. er soll das Fahrad ja nicht nur ansehen können sondern auchj damit fahren:
Sein Papa geht es soft schlechter manchmal etwas besser aber nur selten. zu Hause ist vieles nicht in Ordnung.

Meinen ersten -Geburtstag habe ich hinter mir und werde bald zwei. Kann auch laufen. doch bin schon wieder weit weg von meinem Papa und Oma. Diesmal können wir nicht als blinde Passagiere im Auto. Hier ist auch Papa Familie meine Mama und mein Papa haben den gleichen Opa. Angeblich hat mein Onkel der Bruder von meinem Mama das Ticket bezahlt. Ich bin wieder traurig aber warte Mama wenn ich groß bin gehen Papa und ich auch mal alleine in urlaub das du weiß wie das ist. Hier ist es zwar schön alle Tanten und Onkel sind lieb auch mein Opa. Aber ich vermisse Oma mein anderen opa und meinen Papa besonders. Liebe sag süßer ich lasse mir was einfallen aber hier ist es schwer ohne Eltern weg zukommen

Stille. So weit man das Wort auf diesen Vorhof der Hölle anwenden konnte. Keine Bewegung außer den allgegenwärtigen, vom Wind getriebenen Staubfahnen. Doch Nelo wusste es besser. Da draußen war etwas. Jemand. Die Schüsse waren ganz aus der Nähe gekommen.

Nervös auf der gesprungenen Unterlippe kauend presste sich Nasir ad Din gegen das stinkende Wrack eines ausgebrannten PKWs. Hinter dem Steuer und auf dem Beifahrersitz waren die verkohlten Insassen mit den Überresten des Fahrzeuges kauterisiert. Trotz des beißenden Gestankes hatten sich schon unzählige Fliegen auf den entstellten Leichen niedergelassen.

'Habe ich ihn erwischt? Ist er zu Boden gegangen? Vielleicht hat die Kugel seinen Brustkorb durchschlagen und er liegt nun hinter dem Schulgebäude und erstickt langsam an seinem eigenen Blut. Nein ... Das kann ich nicht mit Sicherheit wissen. Ich muss nachsehen. Vor mir sind zweihundert Meter freie Fläche ... Zweihundert Meter, um gesehen zu werden.

`` Merda!`` klare Schweißperlen schimmerten wie kleine Kristalle auf der Stirn des Söldners. Der Schütze hatte ihn knapp verfehlt. Scheiß knapp.Erleichtert stellte er jedoch fest, dass es sich dabei um einen Amateur handeln musste. Ein ausgebildeter Soldat Saddams hatte ihn auf so kurze Distanz kinderleicht aus dem Leben gehoben. Er brauchte einen Plan und zwar schnell!

Mit fahrigen Händen sucht er seine Koppel nach den verbliebenen Magazinen ab. Leer. Leer. Leer ... Verdammt, auch leer. Dann, mit einem erleichterten Laut ertastet er die spitze, längliche Form von Patronen - nur um einen Augenblick später lautlos zu fluchen. Gewehrmunition. Sein Gewehr hat er während der überstürzten Flucht verloren! Ihm blebt nur die Pistole.

Besser das Gewehr als das Leben zu verlieren, dachte er mit grimmiger Ironie des Kriegers der Gegenwart. Obwohl an diesem Gott verlassenen Ort das Gewehr zu fünfzig Prozent Leben bedeutet. Also fünfzig Prozent die ihm noch blieben. Entschlossen hob er einen faustgroßen Mauerstein auf und warf ihn ohne zu Zögern mit aller Wucht auf die Straße hinaus.

Genau in dem Moment, in dem Nasir in die Knie gegangen und den ersten Meter hinter dem schützenden Autowrack hervor gekrochen war, landete vielleicht 20 Meter vor ihm ein Gegenstand auf dem Straßenresten. 'Das muss eine Handgranate sein!' Nasir verstecke den Kopf unter seinen Armen und hielt die Luft an.

Nelo zählte im Kopf bis drei und sprintete los. Er umrundete die zerfetzte Schule an der Hinterseite. Der seichte Plan, einer Flankierung könne aufgehen, wenn die alte Dirne Fortuna nur ein wenig die Beine für ihn breit machen würde. Vor ihm eröffnete sich ein schmales Gässchen. Einheimische waren nicht zu sehen. Ohne zu zögern hastete er los. Die Waffe im Anschlag.

'Das war keine Granate.' Vorsichtig blickte Nasir unter seinen Armen durch und sah vor sich nur Steine. Kein Metall, keine die Luft zerschneidende Metallsplitter und kein Explosionsfeuer. Eine Fluch ausstoßend zerrte er das Gewehr, auf das er sich geworfen hatte, - 'Hoffendlich ist sein Lauf nicht verbogen' - hervor und zielte blind vor sich, in die Wüste. Irgendwo rannten Schritte. Kamen sie näher?

Nelo nahm den Kopf zwischen die gespannten Schultern mit der söldnerischen Agilität eines Pumas wuchtete er seinen Körper über eine brusthohe Mauer deren sonnengebackene Substanz unter seinem Gewicht dahinbröckelnde. Standsicher auf beiden Beinen aufkommend, zielte er auf den ersten Besten potentiellen Feind. Ein alter Bauer, der am Boden kauerte.

Ein kurzes Zucken mit dem Finger, das war alles. Man musste sich erst daran gewöhnen, aber eo hatte schon längst keine Probleme mehr, Menschenleben auszulöschen. Der Körper des Bauern zuckte ein paar Mal als ihn die Projektile trafen. Nicht mehr. "Verdammt! Der lag schon tot da!' durch fuhr es Nelo. Und dafür hatte er seine Posizion verraten?

Nasir riss unter brausendem Adrenalinsturm die Waffe hoch und zielte wild zitternd um sich herum. Die Schüsse prallten wie metallener Donner an den brüchigen Häuserfronten ab nur um blechern in seinen Ohren zu verhallen. Mit aufkeimenden Schrecken nahm er ein verräterisches Funkeln im Augenwinkel war. Einige Meter hinter ihm lag jemand, zusammengekauert im Schutt.

Noch bevor Nasir abdrücken konnte war Nelo aus der Hocke hochgesprungen und hatte die Waffe in den Anschlag gerissen. Durch das Reflexvisier sah er geradewegs in die Mündung einer AK 47.
Der Iraki schrie für Nelo unverständliche Worte, die in der Schuttebene verhallten.
Nasir verstand keines der Wörter, die ihm sein Gegner zurück rief.
Die Zeigefinger beider Männer drückten zitternd gegen den Abzug ihrer Waffen.

Der Hammer eines Gottes krachte donnernd gegen Nelo während die gleißende Lanze eines Teufels Nazirs Oberschenkel durchbohrte. Unter dem marschierenden Rattern der AK gingen beide Kombatanten zu Boden. `` Scheiße...`` kam es knirschend zwischen Nelos Zähnen hervor. Eine kleine Rauchsäule stieg glimmend aus der Mitte seiner Brut empor.

'Habe ich ihn getroffen. Habe ich?' Immer wieder diesen Gedanken in seinem Kopf betend, lag Nasir auf dem Bauch, das Gesicht gegen zertrümmerte Steine gepresst und wartete jeden Augenblick auf den Schuss seines Feindes, der ihn von oben in den Rücken oder Hinterkopf traf.
Den glühenden Lauf der Kalaschnikow, der ihm ein Loch in die Wange brannte, bemerkte er in seinem Adrenalinrausch nicht.

Ebenso nicht bemerkte er den rot sprudelnden Blutstrom der ihm aus der Innenseite des Oberschenkels schoss. Von Sekunde zu Sekunde begann sein Bewusstsein mehr und mehr einzutrüben bis er nur noch schwarze und rote Kreise vor seinen Augen herumtanzten. Laut gurgelnd übergab er sich und verfing sich in einem Netz aus Finsternis, das ihn von allen Seiten einwob.

Nelos Beine hielten dem Gewicht seines Körpers nicht mehr stand. Sie gaben nach, er sackte in die Knie und bemerkte den Schmerz, der aus weiter Ferne seinen Körper durchzuckte, als die Beine auf dem Asphalt aufschlugen. Nelos trüb gewordener Blick warf einen letzten Blick auf die Landschaft vor sich:

Der warme Wüstenwind trug staubige Schlieren schemenhaft über die erstorbene Stadt während der Söldner seine letzten Atemzüge wie ein blutiges Miasma aus sich presste. Der Bauer wagte es nicht sich zu Bewegen. Er war gelähmt zwischen Schock und Schmerz . Er wusste dass der Sieg immer ein teurer war und verfluchte den Krieg.

Mit der Milchflasche aufgezogen? Wie bist du denn drauf? Verklausulierte Sprüche und um drei Ecken herum formulierte Fremdenfeindlichkeit sowie der Pseudo-Name 'rudolfhell' lassen mich Böses ahnen.
Ich hoffe doch sehr damit falsch zu liegen!

Warum ahnst du Böses bei meinem Namen? Sollte ich mich für meinen Nahmen schämen?
Das ist genau das was ich meine und ich traue mir sogar zu sagen dass ich Deutscher bin. Wenn du damit ein Problem hast, so ist das deine Sache. Aber ich sehe es dir nach wenn du meinen Eintrag missverstanden hast und genauso reagierst wie ich es von einem Deutschfeindlichen erwarte, den wir mit der Michflasche groß gezogen haben. Ich hoffe dass bei dir jetzt der Groschen gefallen ist. Und nochmals zu deiner Info, ich habe nichts gegen Ausländer, die sich wie normale Menschen benehmen.

Wenn dein Name Rudolf Hell ist, ist ja alles in Ordnung. Ich beschäftige mich allerdings seit geraumer Zeit mit dem unsäglichen 'Rechten Sumpf' in unserem Land; und so weiß ich nun Mal, wie gerne eine Name Rudolf Hess verschleiert als Pseudonym im Netz eingefügt wird.

Und was deine Gesinnung angeht: ... ich habe nichts gegen Ausländer, die sich wie normale Menschen benehmen.
Wer solche Sprüche von sich gibt, enttarnt sich.

Schade um deinen Beitrag, den du dir - mit Verlaub - an die Backe kleben kannst.

Es tut mir Leid, aber das hier ist mir zu blöd, Geisterjäger.

Höre deine Reden, denke nach und lebe dann anders!

H.P.Barkam

Als bekennender trockener Alkoholiker kann ich dir da nur voll und ganz zustimmen. Gleichzeitig mache ich aber darauf aufmerksam, dass du deine Gedanken konsequent weiterentwickeln musst. Natürlich nur solange du noch dazu in der Lage bist. Aus meiner bescheidenen Karriere als Trinker weiß ich nämlich, dass sich das Saufen glücklicherweise auf die eigene Leistungsfähigkeit im Beruf auswirkt, und man unweigerlich irgendwann seinen Job verliert. Somit ist ein weiteres erstrebenswertes Ziel erreicht, zumal man endlich nicht mehr gepflegte Drinks zu sich nehmen braucht, sondern sich mit billigem Rotwein und Aldi/Schlecker etc. Wodka abfüllen darf, was ja dem echten Trinker wiederum Freude pur ist. Auch wenn ich dem dummerweise zuvorgekommen bin und aufgehört habe zu trinken, bevor ich diese erstrebenswerte Level erreicht habe, habe ich doch viele lustige Schicksale diesbezüglich beobachten dürfen. Was mit das schönste überhaupt ist, außer dass man mit der Zeit nur noch das Saufen im Sinn hat, ist der Verlust sämtlicher Freunde, mit denen man doch so herrliche Saufsessionen hatte. Aus nicht nachvollziehbaren Gründen sind die nämlich plötzlich aus dem doch so wohltuenden Säuferleben verschwunden. Und, dass ist dann noch erfreulicher, verpisst sich auch noch die Schlampe von Ehefrau oder Freundin, weil man seine Sprache ein wenig salopper handhabt - häufig so schön lustig nuschelig unverständlich - und ihr wegen ihrer ständigen Nörgelei auch schon mal eine gescheuert hat. Was allerdings extrem positiv zu betrachten ist, ist die Tatsache der schnell einsetzenden Impotenz, endlich braucht man die blöde Fotze nicht mehr bedienen, und der Verlust des Fähigkeit klar zu denken erspart einem verantwortlich für sein oder anderer Leben zu sein. Und somit ist man in nur wenigen Jahren in der überglücklichen Lage, Tag für Tag - man hat ja viel Zeit - stumpf in die dämliche Glotze zu starren, mit zittrigen Fingern billigen Fusel zu schlürfen und sich und die Welt und überhaupt nichts mehr zu verstehen, und damit seinem Selbstmitleid weinend und sabbernd zu frönen. Prost!

Zum billigsten Preis die feinsten der edelsten Rubine.
Krächzt das hager, blasse Gespenst mich an. Vier Uhr Morgens. Hab viel gelesen, kann mich nicht an die Zeilen erinnern, nicht mal wo ich die verdammten Bücher hingelegt habe.
Werd heute zum Doc gehen, müssen.
Oder ins nächste Bordell.

Trinken brachte erst die Seeligkeit, dann den Schlaf. Zwei, maximal drei Stunden.
Nicht mehr rauchen, brachte Albträume.
Nicht mehr trinken, produzierte solche Bilder im Kopf. Aber nur eine Zeitlang. Dann kam die Ruhe. In mir selbst.

Rezept: Früh aufstehen und arbeiten; wobei Arbeiten der eigenen Definition unterliegt. Kein Alkohol. kein Tabak, ein Betthupferl und, jetzt kommt's: zum müde werden Elizabeth George oder ähnlich Langweiliges.

>>Guten Morgen.<< flüstern die zartrosa belegten Lippen der Prostituierten in meinen Lauscher.
Obwohl gerade erst erwacht fühl ich mich schon Top .On the Top . Super Oben Auf.
>> Trinken sie täglich Alkohol?<<
>> Na hör Mal fürn ne Hure bist du aber ganz schön neugierig?<<
Irgendwie angepisst als hätte ich ihr vor die Beine gespuckt sieht sie mich über den Rand der dünnen Brille an.
>> Könnten sie die Ordination bitte verlassen!<< der Doc zieht mich fordernd an der Schulter hoch.
>> Und kommen sie erst wieder wenn sie nüchtern sind. << fügt er bedrohlich knurrend zurück.
Scheiße, scheiße bin ich nicht eben noch im Rotlicht... falscher Film.
Kein Alkohol, Kein Tabak!

Wenn der Doc nicht mehr fragt:
"Trinken Sie täglich Alkohol?
sondern:
"Wie viel Alkohol trinken Sie täglich?"
dann verwischen sich des Säufers Ängste mit den Übeln der Insomnie.
Von hier an wird es richtig lustig.

>>Yeah Right Baby! Ich kann die ganze Nacht. <<Bedrohlich glüht die Zigarre in meinem rechten Mundwinkel und ich schiele zu der Kellnerin und ihrer Doppelgängerin hinauf.
>> Es ist fünf Uhr.<< kommt es monoton aus ihrem mechanischem Kiefer.
Fragend hebt sich meine Augenbraue, gleich einem sedierten Elefantenjungen. Will etwas sagen doch die Artikulation gestaltet sich etwas schwerer als erwartet.
>> Es ist fünf Uhr.<<
>> Shit , Shit , SHIT!<< Lehnstuhl nach vorne.
Warum bin ich nicht im Bett. Habe ich geschlafen, Das war doch ein Traum? Ich wünschte mir er wäre es.
Hastig springe ich auf und stehe bis zu den Knöcheln in etwas kaltem, flüssigem...
Woher verdammt?

Ich habe gepinkelt! Einfach so; von der Bettkante aus. War's ein feuchter Traum? Eher nicht. Wäre ein anderes Resultat.
Protest? Vors Bett pinkeln aus Protest?
Ich sehe zu ihr hinüber. Der jetzt gar nicht mehr so mechanisch wirkende Kiefer zuckt leicht; eindeutig spöttelnd. In diesem Augenblick könnte ich sie... Besser nicht weiter drüber nachdenken.
Laminat hat auch seine Vorteile, denke ich, als ich die Pfütze mit ihrem Handtuch wegwische. ein bisschen Strafe muss sein. Das Handtuch zurück an den Halter im Bad zu hängen, traue ich mich dann doch nicht. Der Wäschekorb ist ganz schon voll. Hauptsächlich lacht mich die Babywäsche an.
Natürlich, wie auf Kommando, plärrt in diesem Moment das Kleine los. Ich gehe zurück ins Schlafzimmer und wecke sie, damit sie sie das Kind stillt.
Während sie auf fürsorgliche Mutter macht, lege ich mich zurück in mein Bettdrittel.
"Schläfst du?"
Ich denke nicht daran zu reagieren. Wie blöd kann Frau eigentlich sein? Wer hat sie wohl gerade noch geweckt?
Ob ich dem Kind demnächst die Flasche geben darf, wenn sie nicht mehr stillt? Nachts bestimmt, damit sie endlich auch mal Schlaf bekommt.
"Er schläft wie ein Murmeltier, während ich jede Nacht mehrmals raus muss, um das Kleine zu stillen." Zu solchen Sprüchen sage ich schon lange nichts mehr, fresse sie lieber tief in mich hinein.

Dunkle Untiefen sind das, in denen ich diese Bagatellen von Sprüchen zermahlen hinunterwürge. Eine brodelnde alles verschlingende Finsternis, die sich dysphorisch pochend, wie ein stampfender Wilder beim Ritualstanz ausbreitet. Ich sehne mich nach dieser entrischen Endzeit. Ich sehne mich so sehr nach dem Schlummer welcher tödlich dort lauert um dem Leben auf seine Weise für einige Stunden den Gar auszumachen . Verstehst du den nicht Weib, dass sich diese mordende, randalierende Horde von beißenden Ameisen, gleich einem Heer aus Hunen durch mein Hirn arbeitet um nichts zu hinterlassen als Unruhe und Chaos.
Ich bring euch um ihr Fotzen. Bring das Kind um. Bring das Weib um . Bring euch alle um.
>> Schatz schläfst du etwa noch immer ?<<
Langsam mit der tödlichen Gewissheit eines Scharfschützen nach dem Plattschuss drehe ich mich herum und starre sie aus meinen Blut geschwängerten Augen an.
>> Nein.<< sage ich.

>> Und hast du sie erledigt?<< zwinkert mich Mirko aufmunternd an.
Ich ziehe eine Schnutte da ich trotz finsteren Zügen ein Lächeln nicht verbergen kann.
>> Klar , du Idiot, darum sitz ich hier mit dir im park und unterhalte mich munter, fröhlich über die wahrscheinlich härteste Zeit meines Lebens.<<
Mirko nickt zustimmend nimmt einen genüsslichen Schluck aus seinem Multisaft und sieht zufrieden der Sonne entgegen.
>> Ich muss dann.<< Vorsichtig richte ich mein Kleid zurecht, öffne den Schminkspiegel und erneuere die sanfte Schicht Rouge auf meinen Wangen.
Mit einer inneren Zufriedenheit bemerke ich das die kurzen Bartstoppeln so kaum mehr zu sehen sind.
>> Ich war geheilt!<<

Ständig gehen leckere Frauen an mir vorbei und keine kommt auf die Idee, sich neben mich zu setzen. Dabei könnten wir dann ein wenig miteinander über Gott und die Welt plaudern und gemeinsam darüber lachen. Im Gespräch würde sie merken was für ein toller Kerl ich bin, und sie würde mich nach meiner Telefonnummer fragen. Schon bald würden wir uns wieder sehen und das wäre dann der Beginn der großartigsten Liebesbeziehung ihres Lebens. Ich würde sie auf Händen tragen und sie würde mir jeden Wunsch von den Augen ablesen können.

„Ach Hannes!“

``Arbeiten das ist nichts für mich ,
arbeiten das lohnt sich doch nicht,
ich möchte frei sein,
keiner soll mein Herr sein,
Saufen, Saufen, jeden Tag nur Saufen!´´
singt der Punk Atak.
14 Loch Doc Martens, gelbe Schuhbänder, Bondage Hose , Nietenjacke, blauer Iro sauber aufgestellt, ab auf die Straße!

`` Lasst uns singen! Lasst uns Tanzen! Lasst uns Leben, wie die Wanzen!
Linkes Bein hüpft hin und her, rechtes Bein tut sich nicht schwer, und gemeinsam gehn sie von allein in das nächste Wirtshaus rein!!!``
pfeift der Anarchist und Punk Atak auf dem Weg zum Supermarkt.
Giftige Blicke von stinkenden Pensionisten.
Verachtende Rufe von parteiverseuchten Jugendlichen.
Mordrohungen von debilen Neonazis.
>> Lässt mich kalt, ich steh über euch ihr Narren!<< lächelt der Punk Atak mit erhobenem Mittelfinger und fügt hinzu. >> Ewig dem Programm ergeben am Ende in den Arsch getreten ihr Pfeifen.<<

>> Spießerschweine, Bürgerwehr machen dir das Leben schwer, brichst du einmal das Gesetz, Schlägertrupps auf dich gehetzt, wähle jetzt den selben Weg weil, weils so nicht weitergeht!<< dröhnt der Punkrock aus der Musikbox. Zehn Punks minderjährig aber der Meinung alles gesehen zu haben teilen sich ein Lager aus Schlafsäcken, isomatten und Lumpen , gemeinsam mit ihren Hunden und der Krätzmilbe , höchstpersönlich. Ein Haus besetzten, dass is schon was, denken sie so bei sich und knallen die Bierdosen aneinander aus denen der Schaum verlockend hoch spritzt.

Haus besetzen ist gefährlich. Da ist man plötzlich Familie, mit Planung des Lebens. Oder wird Familie gesucht. Hunde gleich Treue. Wo ist der Punk? Bunte Haare? Na und! Machen die Menschen seit ewigen Zeiten. Betteln ist Punk? Also wirklich! Streiken vorm Fabriktor in einem totalitärem Staat: Das ist Punk. Jetzt aktuell: Friedens-Nobelpreis für einen Chinesen, der Unfrieden stiftet. Der letzte Preisträger, ein Kriege führender Präsident; ein Punker erster Güte. Also: Punk ist elitär, eitel und verlogen oder?

und sich mit den Homosexuellen in Belgrad solidarisieren das is Punk, und für streikende Minenarbeiter Fonds einrichten das is Punk, und so weiter und so weiter, eine ewige Logorrhoe des Deutschlehrers überfloss Atak wie eine Lawine aus Dünnschiss, Wut kochte in ihm. Wut auf sich, dass er versucht hatte einen Tag in der Schule zu verbringen. Atak war kein kommerzieller Freizeitpunk, ihm lag Punk im Blut. Klar war das Punk nicht beim saufen geschmiedet wurde und die besten Punkbands wahrscheinlich ihr Blut im roten Osten Deutschlands am meisten verspritzt hatten. Fakt war, wen interressierte das? Höchstens schmutzige Politpunks, die Crass-Nachfolger. Das waren kein Punks, höchstens Linke. Politik musste raus aus Punk, spaltete die Szene, hatte seiner Zeit die Skinheads von Arbeitsklassepunkrocken zu hirnamputierten Rechtsextremen umerzogen. Ein keimender Brechreiz stieg in Atak auf. Politpunks waren Hippies. Die konnte er nicht leiden! Mit ihren Drogen hatten sie der Szene genug geschadet!
Chaos-Punk, das war schon eher was.
Ataks Hirn unterzog sich einem massiven Gedankensturm... Wieso war ich Punk...? Wegen der ganzen Ungerechtigkeit dieser Erde sicher nicht....
Weil ihm die hedonistische Demokratengesellsschaft auf die Nüsse ging... Eher nicht? Verdammt ganz klare Sache ! Punkrock thats what it´s about, Punkrock, Punkrock gonna scream and shout!
Die Musik war es was in zu dem gemacht hatte, was er war....
Mit einer aufkeimenden Begeisterung schrieb er einen prächtigen Satz auf seinen Schulbank und verließ ohne weitere Verzögerung das Bildungs-KZ.
Ahmadinedschad 4 World Leader = Punk!

>>Es geht um Musik! den Musik is Trumpf im Leben sie wird es immer geben, sie ist das Schönste was es gibt auf der Welt!<<
Singt Atak leise vor sich hin am Weg Richtung Donau.

Im Walkman dröhnt der Punkrock volle Pulle!

``Ich krieg, stress, hör, ich Jazz
Ich werd, mager, hör, ich Schlager
Ich sag, stop, hör, ich Pop
Ich hab, keinen Bock, auf Hardrock .
Ich will Punk, ich will Pogo,
Ich will saufen und Anarchie! ``

Im hohen Bogen fliegt die Kunststoffflasche von Aldi an das Verbotsschild: Baden verboten. Der letzte Schluck Bier, sinnlos verschleudert, sickert durch den Riss der aufgeplatzten Pulle.
"Hauchst dein Leben aus, du Flasche?" schreit er und gibt dem auf dem Boden gelandeten Plastik einen Tritt.
"So schnell werdet ihr mich nicht los", brüllt es augenblicklich zurück.
"Was ist los?" kreischt eine Frauenstimme, dass es Atak durch Mark und Bein geht. Wo, verdammt, bin ich denn nu gelandet? denkt er und versucht das Verbotsschild von der Stange zu reißen.

>> Aufwiedersehen Verbot!<< knallt das verbeulte Schild gegen die Seitentür eines alten Mercedes.
Ataks Pupillen umgeben von zugeschweissten, blau unterlegten Augenbestandteilen weiten sich.
... Comin outta Winebar rich Scumbag in a bowler, you take his money and trash his Roller, stinking rich Parasite flaunts his wealth, while you livin on the pavement in hunger and ill health...
>> Deggsy du Mistkerl , verdammt klare Ansage.<< Lispelt der Straßenpunk. Die Gummisohlen der Martens gegen die Motorhaube stemmend, entfernt er mit der chirurgischen Grazie des Lumpenproletariers den Mercedesstern des Rentnerschlittens.

>> Große Hoffnung, Großes Ziel du bist der Clown in diesem Spiel!<<
>> Name!<< Hundeschnauze des Bullen kläfft blutgierig.
>> Atak.<< ...ein dünnes Lächeln, ängstlich aber trotzig.
>> Das ist kein Namen!<< doppelte Lautstärke.
>> Na was sie nicht sagen...<<

>>punk,punk.punk punkkari meille huudetaan
punk,punk,punk punkkari meitä potkitaan

ikävää olla sekaisin ku mä en
saa vapaasti pukeutua ei kukaan
saa asioista tietää ku ei saa olla
eri mieltä<<

>> Is das so ne Art Mantra?<< speichelt der Penner neben Atak den Boden der Ausnüchterungszelle voll.
Atak mustert ihn mit anarchistischer Schärfe.
>> So es is!<< nickt er bestimmt. Sieht die Blut unterlaufenen Augen, die faulen Zähne, den mit Spucke besudelten Vollbart in dem Reste von Erbrochenem hängen.
>> Irre!<< gröllt der Pennbruder.
>> Irre ja.<< pflichtete Atak trocken bei. >> .. du bist ziemlich sicher der Blick in meine Zukunft!<< keucht er emotionslos mehr zu sich selbst als zu seinem bepissten Gegenüber.
Misstrauisch blinzelt der Clochard. >> Gibts dafür jezt n Euro?<<

.. in den heparösen Augen des sabbernden Penners eintauchend schlitterte Atak in seine trostlose Zukunft...
In der Gosse geboren, in der Gosse verloren...
Eine wehmütige Hilflosigkeit machte sich in ihm bereit, wie war es möglich dem System zu trotzen und trotzdem nicht völlig auf der Straße zu versyphen,
gab es einen legitimen Mittelweg...
War Punk die Antwort, auf seine Fragen, verweifelt strich sich Atak durch den zusammengefallenen Irokesen..
Sie musste es sein, den wen es nicht so wäre.. dann wäre wohl der Freitod die Antwort auf alle Zweifel.
Er hasste die Realität, der Nüchternheit.
Den Kopf zwischen der zerschlissenen Bondagehose vergrabend, saß er die restlichen Stunden in der Ausnüchterungszelle ab.

Ich hatte heute morgen keine Lust auf meinen Kaffee. Dabei trinke ich seit mindestens 15 Jahren vor der Arbeit in der Kantine eine Tasse – und zwar schwarz und so stark, dass sich dabei unvermittelt mein Magengeschwür meldet. Das macht mich meistens wach und der Schmerz überlagert die üblichen Sorgen. Doch heute hatte ich keinen Appetit auf das Gesöff. Vielleicht lag es daran, dass mich gestern meine Kollegin Gisela abblitzen ließ. Ich fragte sie in der Mittagspause, ob sie mit mir danach einen Kaffee trinken gehen möchte. „Zisch ab, du stinkst!“, sagte sie zu mir, ohne mich anzusehen.

Oder mir schmeckt der Kantinenkaffee einfach nicht mehr.

„Ach Hannes!“

mich aber jetzt nicht interessierte. Ich wollte das Schöne festhalten. Die Reinheit des Schnees auf dem Sattel meines Rades. Daraus ein Kunstwerk zu machen, sollte doch wohl möglich sein.
Also holte ich mir eine kleine Schippe aus dem Schuppen und stach mir einen Schneeblock aus. Mit kalten, aber hoch motivierten Fingern modellierte ich drauflos.
Mit dem vierten Schneeblock gelang mir endlich der große Wurf. Ein Ebenbild meines Schnee verhangenen Sattels; ein Kunstwerk; von mir geschaffen.
Zurück aus dem Haus, baute ich meine Kamera auf das Stativ und knipste, was der Film hergab.
Am Abend saß ich vor meinem Monitor und bewunderte das Hintergrundbild, welches mich für alle Zeiten an diesen schönen Tag erinnern sollte, als meine Frau herein kam und nörgelte:

"Was soll den jetzt das schon wieder? Hast du die Türe zu dem Schuppen offen stehen lassen?"
Weniger von der Frage, als von ihrer - Nadines, um meiner Frau einen Namen zu geben - Anwesenheit überrascht, nickte ich.
"Na, das hast du ja toll gemacht. Draußen schneit es wie verrückt und der ganze Schnee weht in unseren Schuppen. Dann weißt du ja wohl, was du den Rest des Abends zu tun hast."
Ja, ich wusste es. Trotzdem fiel es mir schwer, ihr diesen Sieg zu überlassen, und so erhob ich mich schweigend aus dem Sessel, beugte mich vor um den Computerbildschirm auszuschalten - keinen Blick durfte sie auf mein Foto werfen - und verließ schleppenden Schrittes das Haus.
Vor der Türe traf mich die Kälte wie eine eisige Wand. Sofort rieselten Schneeflocken in mein Gesicht, schmolzen und befeuchtete die Haut. Das Paradies konnte nicht schöner sein, als diese Nacht: Aller Frieden der Welt versammelte sich auf meinem Grundstück zu einer weissen Decke. Er hatte sich auch über das Sattelebenbild geworfen und diesem ein neues Äußeres gegeben. Nur wer am Nachmittag anwesend gewesen war, erahnte noch den Sattel, nun erinnerte es mehr an ...

alten Mann, der, in sich versunken, sein Ende erwartete.
Oh nein, mein Freund, so kommst du mir nicht davon, dachte ich wütend. Aus einem Sattel einen alten Mann zu denken und dann den Rest des Abends Trübsal blasen, nur weil Madam einen nervt; das durfte nicht sein.
Wieder voll des Mutes und der daraus sich aufbauenden Energie nahm ich mir den Sattel aus Schnee - in Schönheit gewachsen - ging ins Haus und donnerte ihn Nadine auf ihre frisch gewaschenen, noch feuchten Haare.

"Schöne Fahrt damit!" knurrte ich, obwohl sie den Witz natürlich nicht verstehen konnte.
Wenn man wirklich einen Menschen zur Weißglut treiben könnte, müsste dann Schnee nicht schmelzen? Statt dessen zerbrach er langsam in Stückchen und bröselte von ihrem Haar herab, in den Kragen und zwang Nadine, den Koipf einzuziehen.
"Du..." Ihre Stimme überschlug sich. "Hast du sie noch alle? Spinnst du?"
Zugegeben - einige Sekunden zuvor war mir die Schnee-in-die-Haare-Idee noch plausibler und begründet vorgekommen - lustig war sie aber auch jetzt noch.
Erst recht, nachdem ich in mein Arbeitszimmer geflüchtet und von innen die Türe abgeschlossen hatte.
"Mach sofort auf, damit ich dich umbringen kann!" kreischte ihre Stimme durch das Holz und die Fäuste pochten wie wild darauf herum.

"Geh erst einmal raus in den Schnee und kühl dich ab", ordnete ich an, bevor ich auch nur einen Gedanken an die Konsequenzen meines Handelns verschwendete.
"Mein lieber Schwan", lachte ich gequält, "jetzt kommen harte Zeiten auf dich zu."

Kein Grund Trübsal zu blasen. In der untersten Schublade meines Schreibtisches versteckte sich eine Flasche Hochprozentiges, dass mir schon an so manchem langen Arbeitsabend geholfen hatte. Kaffee zum verdünnen gab es leider nicht - die Kaffeemaschine lag auf der anderen, der falschen Seite der Türe - und so ließ ich mich nur in den schweren Sessel fallen und trank eine Schluck.
Brennende Wärme schoss durch den Mund den Hals herunter.
Das Pochen gegen die Türe hatte aufgehört und ich hätte mich nicht wohler fühlen können. Dan fiel mein Blick auf den Griff des Fensters. Eine 180°-Drehung und es ließ sich nach Innen öffnen. Ein Fluchtweg?

Besser, als die Flucht in den Suff, befand ich und stieß mich von der Fensterbank ab. Definitiv hätte ich vorher nachsehen sollen, wohin ich sprang.
Es tat höllisch weh. Nicht nur, dass der Knöchel meines linken Fußes brach, als er sich im Fahrradständer einfädelte, nein, dass Nadine über mir gebeugt stand und sich einen Ast ablachte schmerzte wirklich.

"Sehr witzig. Hilf mir lieber." knurrte ich mit zusammengebissenen Zähnen.
Aber natürlich: "So? Ich soll dir also helfen?"
Ich schwieg.
"Nachdem du s noch vor wenigen Minuten lustig fandest, mir Schnee über die Haare zu schütten?" kostete Nadine weiter ihren Triumph aus.
Was hätte ich antworten sollen?
"Nun... um es mit deinen Worten zu sagen: Geh erst einmal raus in den Schnee und kühl dich ab!" Und damit verließ sie mich. Erst hörte ich, wie die Haustür zuschlug, wenig später schloss noch eine Hand von innen das immer noch offen stehende Fenster zu meinem Arbeitszimmer. Langsam bedeckte mich die Schneeflocken und der kürzlich getrunkene Alkohol ließ meinen Körper nur noch schneller auskühlen.

"Einfach nur schön." Bewunderung spiegelte sich in den Augen des Gerichtsmediziners. Vor meiner schneebedeckten Leiche hatten sich mehrere Personen eingefunden, um meinen unglücklichen Tod zu beurteilen. Sie erschwerten es sich allerdings dadurch, dass sie den Schnee nicht von mir entfernen mochten. Nadine hatte ihnen kurz zuvor erklärt, dass ich den Schnee liebte. "Mehr als mich", wie sie noch traurig hinzugefügt hatte.

"Egal", bestimmte der Kommissar nach kurzem Zögern, "wir müssen herausfinden, woran der Mann gestorben ist".

Ich hielt es nicht mehr aus: "Bin ich gar nicht. Hab mir nur den Knöchel gebrochen."

"Sehen sie sich das an..." Wie auf ein Stichwort deutete der Gerichtsmediziner auf meinen grotesk verdrehten Knöchel. "Den hat er sich wohl gebrochen."
"Das hat sicher weh getan." kommentierte der anwesende Kriminalbeamte den Satz.
"Und hat vermutlich zum Tode geführt." erklärte der Mediziner weiter. "So ein Bruch führt schnell zu einem Blutgerinsel, dass sich in der Lunge festsetzt und zu einer Embolie führt. Ich hab schon zu viele vermeindliche Mordopfer seziert, die sich einfach im falschen Moment den falschen Knochen gebrochen hatten."
"Also hätte ihn die Frau garnicht mehr retten können, selbst wenn sie sich zum Todeszeitpunkt zu Hause aufgehalten hätte? Dann schließen wir das hier so schnell wie möglich ab. Der Rest soll die Autopsie klären. Meine Abteilung hat wichtigere Probleme zu klären, als einen Unfall."
In der folgenden Stunde baute die Polizei die mitgebrachte Ausrüstung ab und meine Leiche verschwand in einem Plastiksack. Zuletzt ging auch Nadine wieder in das Haus hinein. Sie hatt aufgehört zu weinen.
Es schneite wieder. Und der Schnee begrub allen Unfrieden und alle Ungerchtigkeit dieser Welt unter sich.